"The more constraints one imposes, the more one frees oneself of the chains that shackle the spirit... the arbitrariness of the constraint only serves to obtain precision of execution."
Igor Stravinsky
El seguidor de arco iris se lava las manoscon agua de lluvia y sin sacudirsedel polvo nocturno remonta el caminoque hizo la muerte que fue la primeraque abriera una trocha en la selvaque habría de alzarse la vida,el seguidor bien lo sabe y respetasu signo en la puerta,su signo en la puerta,su signo en la puerta,su puerta con signo.
Y no sabe, y no sabe, y no sabe,y no sabe de nada.Y no sabe, y no sabe, y no sabe,y no sabe de nadie.
En el fondo y en la superficie está más soloque un simple muerto, quizás más coloresque busca los halle en las alas de un ángelo con los demonios o en otro universo mejorsu pobre arco iris tiene dos coloresel negro y el blanco y es triste la lluvia pintada con grises,qué cosa más triste,qué cosa más triste,qué cosa más triste,qué triste y qué cosa.
El seguidor ha cargado los hijos ajenossobre sus rodillas gastadas pasandoquien siembre semillas tendrá que velarlascuando lo recuerda vacía sus bolsillos al suelo,bota los papeles, el polvo, la hoja de afeitarse,aunque son solo escombros que halla rodando en cunetasde cualquier camino,de cualquier camino,de cualquier camino,qué miedo a quedarse.
El seguidor de arco iris siempre se despidenadie lo conoce a mitad del saludoes un vagabundo lleno de recuerdosque será olvidado por ser tan ligeropor no usar corbata ni polvo en el ceñopor irse a llorar donde lloran los perros al fondo de un patioal fondo de un patio,al fondo de un patio,al fondo de un patio,de un patio sin fondo. s.r
Y no sabe, y no sabe, y no sabe,y no sabe de nada.Y no sabe, y no sabe, y no sabe,y no sabe de nadie.
En el fondo y en la superficie está más soloque un simple muerto, quizás más coloresque busca los halle en las alas de un ángelo con los demonios o en otro universo mejorsu pobre arco iris tiene dos coloresel negro y el blanco y es triste la lluvia pintada con grises,qué cosa más triste,qué cosa más triste,qué cosa más triste,qué triste y qué cosa.
El seguidor ha cargado los hijos ajenossobre sus rodillas gastadas pasandoquien siembre semillas tendrá que velarlascuando lo recuerda vacía sus bolsillos al suelo,bota los papeles, el polvo, la hoja de afeitarse,aunque son solo escombros que halla rodando en cunetasde cualquier camino,de cualquier camino,de cualquier camino,qué miedo a quedarse.
El seguidor de arco iris siempre se despidenadie lo conoce a mitad del saludoes un vagabundo lleno de recuerdosque será olvidado por ser tan ligeropor no usar corbata ni polvo en el ceñopor irse a llorar donde lloran los perros al fondo de un patioal fondo de un patio,al fondo de un patio,al fondo de un patio,de un patio sin fondo. s.r
No hay comentarios.:
Publicar un comentario